-
Бабье лето
Не мастер я писать сатиру, Да подошла, как видно, осень. Ведь сколько гневом ни вибрируй, Сарказм лишь в листопад серьезен. У полуобморочных речек Умылись берега водою. И стал вдруг полн и быстротечен Ручей с июльской худобою. Октябрь зрелище устроил Из птиц, что зной здесь пережили. До лебедей достать рукою, Лишь цапля копошится в иле.…
-
Каштановое
Ежами осыпаются каштаны, Дробит брусчатка с треском скорлупу. Обиды, как всегда, увы, нежданны И сыплют с неба точно наобум. Какая разница шипами иль ядром Удар придётся прямо из высот? Рос канделябром в цвете золотом, А градом игл тебя октябрь пожнет. И скорлупа, бессмысленно колюча, О камень разнесется мостовой, Лишь каблуку добавив злополучий И отстучав чечетку…
-
Памятник
Казалось, что осень помирит, Назначив свидание там, где Подножье поэта-задиры У страсти стояло на вахте. Две робкие ноты в затакте Собою финал обездолят. Их точно не хватятся там, где Поэт приуныл на престоле. Но сыгранный страстью навылет Фарс скормлен зевакам в антракте… И осень уже не помирит, Поэта забыли ведь там, где…
-
Ноктюрн
Не проверяйте сны наутро, Хотите знать с рассветом дня, Что бездна страсти пресловутой Лишь вровень сжатого жнивья? Мы можем точечно любить, Пылать же страждем повсеместно. Над бездной сердце заносить, Когда она совсем безбездна. Не ужасайтесь снам спросонок. Предбанник ада уж затоптан. Зачем вам знать, что в страсти схронах Уже сторговано все оптом? Ведь результатна, не…
-
Совершенство
Стихи как люди. Люди как цветы — Желанны вдруг и так же неуместны. Зависит от объёма пустоты Вокруг тебя всегда их цвет прелестный. Зависит от листа бумаги стих. Строка зависит от удобства ручки. Молчаньем оградившись от шумих, Становится строфа твоя певучей. Про свет забыли.. Да, и свет, конечно. И для людей, цветов, стихов прибоя Он нужен,…
-
Причал
Посвящается И. Я не жду от вас похвал, Ни сегодня, ни тогда. Мир давно оцинковал У причала берега. Отожжённый там чугун На швартовках не блестит. Хочешь, прошлое сторгуй Или будущность в кредит. Лужены там кузова, Столько уж всего-то в них. Можешь, Небо не гневя, Безразличием — под дых. Там любовь навощена, Трещин, сколов не найти.…
-
Буссоль
Не станет вашей моя боль, Да у нее и роль другая. В углах запуталась буссоль, Шкалой обратною играя. Был прежде компас для пути, В нужде и чаяньи образчик. Теперь же, боль держа в горсти, Вдруг стал тот горизонт навязчив. Где раньше компас близоруко До цели путь тебе чертил, Теперь буссоль вскрывает угол Тобой низверженных светил.…